En el mundo de Milagros Abalo la naturaleza irrumpe en la vida cotidiana y obliga a detenerse en acontecimientos nimios que, sin embargo, tienen el poder de una revelación: unas camelias que no pudieron abrirse, los pechos de una gata que cuelgan como gotas de leche sin leche o el cactus que se atrinchera en la tierra yerma confiado en que resistirá el olvido: todas son imágenes que con inusitada fuerza sugieren un mundo dominado por leyes ciegas. La poeta no remite a Dios. Tampoco a eso que los antiguos llamaban Destino. Su conciencia moderna solo se detiene en la fuerza del agua y el esplendor de la luz y la singularidad de ciertos animales o plantas, para advertir que la vida humana pierde la capacidad de sorpresa –y de goce– justamente cuando pasamos por alto esas pequeñas epifanías silvestres.
Hábitat es una buena muestra de esa conciencia despierta a la belleza y a lo salvaje, a la ternura y a la crueldad, y al mismo tiempo es una constatación de que algo se ha perdido –o se va perdiendo– irremediablemente. No en vano, los poemas de la segunda parte del libro transcurren mayoritariamente en la ciudad y remiten al tráfago cotidiano, o al aturdimiento de la sobriedad, como la autora sugiere en un poema donde encara la muerte, la vejez y a ese talento innato para espantar las preguntas importantes de un solo manotazo, dejándolas flotando como fantasmas.
Poesía de la celebración y poesía del duelo, de la roca madre y la levedad citadina, de lo profundo y lo que habita en la superficie: Milagros Abalo continúa avanzando en forma impredecible, configurando una obra enraizada en lo más hondo de nuestra tierra, convencida de que ese viaje vertical también arroja una cálida luminosidad.
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